27 сентября безвременно ушёл из жизни астраханский поэт, член Союза писателей России Владимир Николаевич Сокольский. Ушёл на взлёте, в расцвете творческих сил. Читателям остались его книги «Последнее тепло» и «Всполохи встреч», многочисленные публикации в альманахах, антологиях, коллективных сборниках, на многих литературных сайтах. Он был лауреатом всероссийского фестиваля-конкурса «Русский лад», региональных литературных премий имени Бориса Шаховского и имени Олега Куликова, областных литературных конкурсов. На стихи Сокольского создано немало песен, лучшие из которых написала его супруга Александра Костина.

Всего 53 года отпустила судьба нашему товарищу по творческому союзу.

«Пройдя дорогою Судьбы,

Оставлю Мир, вослед смотрящий,

Чтоб в нём сказали люди: «Был…

Он не поддельным, настоящим!»

Владимир Сокольский был настоящим. Человеком, поэтом, гражданином. Резким, неуступчивым, упрямым, когда боролся за справедливость. Открытым, отзывчивым, милосердным к добрым людям. Таким мы его и запомним. От имени астраханских писателей выражаю искреннее соболезнование родным и близким поэта.

От редакции газеты «Астраханская правда»: Представляем вниманию читателей творчество Владимира Сокольского.

ДВЕ ПЛАНЕТЫ

В самом центре нашей памяти,

Растревоженные снами,

Есть планета «Неисправите»

И планета «Тынеснами».

И так много непонятного

На планетах той и этой,

Где вопросы их, столь внятные,

Не встречаются с ответом.

Это в силу нашей слабости

По различным жизни поводам,

Нет в планетах этих жалости,

Столько нашего в них холода!

Им бы лучше по окраинам —

Нам бы чтобы без вопросов —

Не метаться зверем раненым,

Перед ними – безголосым!

Но, познав судьбы решения,

Что звучат порой так гадостно,

В их бросаюсь притяжение

И мучительно, и радостно!

И орбит – да не оставите

В нас, уже неисцелимых,

Те планеты, где по памяти

Воскрешаем мы любимых.

 

* * *

На разбитой снарядом стене

Имена наши пляшут, как дети.

Ну, а мы, мы войдём на рассвете

В список павших на этой войне.

Бог простит, где что было не так,

Он увидит – мы были солдаты.

И грехов-то у нас на пятак,

До последней, сегодняшней, даты.

Коль нельзя отложить на потом,

Так давайте, братки, что есть силы,

Отогреем последним теплом

Сырость братской окопной могилы.

 

СУДЬБА

Умереть в России

мне судьба,

где снует в бессилье

голытьба.

По народной крови

сохнет власть.

Даже Иегове

тут не всласть!

Признак изобилья -

вороньё.

Правду позабыл я -

за враньё!

И бредёт за мною

по пятам

женщиной немою -

нищета!

Ведь един к доходам

этих мест

здесь расчёт с народом -

гроб да крест.

Так ломает судьбы

край беды,

души обернуть бы

нам в бинты!

Высохли берёзы

на ветру!

Я клянусь, сквозь слёзы:

здесь умру!

 

* * *

На что мне песня звонкая,

Когда б ты не услышала

И ворожбой-походкою

На сердце стёжку вышила?

И в ночку неоглядную

Расплачусь я гармошкою,

Когда ты, ненаглядная,

Взмахнёшь в окно ладошкою.

И разнесу по бережку,

И разольюсь над реченькой…

С тобой мне надо бережно,

С тобой – такой доверчивой!

И будет зорька плавиться

Над одинокой пристанью,

А спишь ли ты, красавица,

При встрече только вызнаю…

У юности за дальностью —

Пустеют обещания…

Аукаются с памятью

Где встречи… где прощания…

Но всякой непогодине

Аукнет неизменная

Сердечная та Родина

Девчонка откровенная.

 

* * *

Поглощая пространство для вздоха,

Время прёт в направлении «вест».

Я – невысказанная эпоха,

На которой поставили крест.

Я – так много в себе убивший,

Перебивший десяток смертей —

Я не бывший, не бывший, не бывший!

Я из будущих ваших затей!

Это слово моё, словно ключик,

Оживляет ту дверь за холстом,

Темноту безысходности жгучей

Осеняя небесным перстом.

 

* * *

Там, где время ещё не бежит,

Где ещё улыбается время,

Так легко жить без «правды» и «лжи»,

И шагать так привычно со всеми!

Нежный возраст моих городов

Обнаружил сыпучесть породы,

Но ещё без бумажных цветов,

Поезда не сигналят отходы…

Город полон высоких людей,

Средь которых светло и красиво.

И не сыщется в мире нигде

Одолеть нас способная сила!

Дело было в далёкой стране,

О которой написаны книжки —

Поскакал на крылатом коне

Мне до боли знакомый мальчишка!

 

* * *

Мне стыдно перед добрыми людьми

За жизнь свою, наполненную сором,

С её извечным близоруким вздором

И без отца растущими детьми…

И что мне это стоит самому,

Доподлинно известно только Богу,

Но там, где я прокладывал дорогу,

Верней всего остаться одному.

И я не знал последнего числа,

Когда платил свою земную цену,

Чтоб выходить читать на эту сцену,

С неё сметая неизбывность зла.