Слова прощания
31 августа ушла из земной жизни Вера Петровна Котельникова. Всего на несколько дней пережила она своего супруга Владимира Петровича. Упокой их души, Господи, в селениях праведных, чтобы никогда не разлучались любящие сердца! Моровое поветрие, беснующееся над Нижневолжьем, коснулось чёрным крылом и нашего писательского сообщества…
Я знал Веру давно, ещё со школьных времён, когда учились мы чуть меньше месяца в одном классе. Но и предположить, конечно, не мог в ту далёкую пору, что когда-нибудь будем мы состоять в одном творческом Союзе, что станет скромная девочка известной поэтессой, что издаст она несколько книг. С грустью перелистываю их сейчас. «Я – русская», «Букет», «Край ты мой, степное царство», «За судьбой и словом», «Мне выбрал Родину Господь». Чистые, ясные, добрые стихи, без нарочитой зауми, без псевдомногозначительного пустословия, без истерического надрыва. Цельность чувств и суждений, неразмытость нравственных и духовных принципов и идеалов.
Как написала Вера в послесловии к одному из своих сборников: «Добро всегда должно побеждать зло, пока есть на свете Русь, благословлённая Господом на духовные победы, пусть и придут они после многих испытаний. А дело литератора – помогать Родине словом и делом!» Поэтесса не лукавила, эти высокие слова стали смыслом её жизни. Нелёгкой жизни. Не зря говорят, что Господь испытует верных. У Веры с Владимиром было три сына, двое из которых ушли раньше своих родителей… Тяжкое горе легло на плечи матери и отца. У Веры они так и не распрямились…
Но разве зло победило добро? Нет и нет! Остались жизнеутверждающие стихи, которые помогают оставаться людьми другим, сохранять в душах милосердие, добротолюбие, сострадание.
«Как трудно уберечься скверны
И в тяжкие не впасть грехи!
Но мудрость Софьи, вера Веры
Спасают… да ещё стихи».
Да сохранит в нас негасимая вера Веры любовь к ближнему, любовь к родной земле, надежда на её благополучие и процветание!
Юрий ЩЕРБАКОВ, председатель Астраханского регионального отделения Союза писателей России
* * *
Я не знаю, есть ли в том краю
Синих рек весенние разливы
И поют ли золотые нивы
Песню колосистую свою.
Я не знаю, есть ли там сады
В зарослях акаций и сирени,
Что подобны розоватой пене
Ясных зорь, упавших на пруды.
Может, там – в заветной стороне –
Нет холмов, покрытых лебедою,
И оврагов с мятой, резедою,
Пахнущих дурманом по весне.
Может, вовсе ничего там нет?
Может, просто там – всего потеря?
Никогда я в это не поверю!
Есть тот свет, как есть и этот свет!
