Представляем вниманию читателей подборку стихов нашего постоянного автора из Знаменска, члена Союза писателей России Геннадия Ростовского.

Выборы

Вновь посулы, речи, ложь без края.

Ветер рвёт листовки у ворот…

Хорошо, что мы не выбираем

Родину, родителей, народ. 

* * *

Канительна выборов дистанция.

Хоть ты и реальный кандидат, -

В городе, в селе, на дальней станции

Надо ублажать электорат.

 

Говоришь красиво ты с народом,

Но лишь ленту финиша сорвёшь, -

Как собака стряхивает воду,

Так все обещания стряхнёшь.

 

Есть, конечно, спонсоры такие,

Долг которым надобно вернуть

Нефтью, газом, золотом России, -

Такова уж этой жизни суть.

 

Но, однако, до чего противно

Руки жать, в улыбке щеря рот,

Говорить по делу, перспективно

Всё, что хочет слышать твой народ…

* * *

Никто не обещает обнищанья,

Затягивания вервий, поясов

На шее ли, на талии тощающей,

Кровавых лет и гибельных часов.

 

Не обещают, впрочем, и молочных

Вкуснейших рек в кисельных берегах…

Зомбируют, стращают – это точно.

И снова оставляют в дураках!

* * *

Чтоб легче, лучше жизнь была,

Чтоб быт наладился, поправился,

Бараны выбрали козла:

Его бубенчик всем понравился…

2008 г.

После выборов

Как серы эти дни и скучны!

Прошёл предвыборный азарт.

Опустошённо-равнодушны

Прохожих лица и глаза.

В кустах тоскливо ветер свищет,

Кружит листвой на «пятачке».

В помойном баке что-то ищет

Старик в кургузом пиджачке.

Крикливо-жёлт развал газетный.

Красоток попки в пол-листа.

Сенсаций дутых дух клозетный,

Помадно-лживые уста.

А в телеящиках, на радио –

Короткой и другой волне

Продажно-купленная братия

Льёт в уши мёд и дёготь мне.

Вечерний и ночной эфир –

Струишь ты вонь, а не зефир.

На полуправде ты настоян.

В стране по-прежнему бедлам.

Обрывки выборных листовок

Разносит ветер по углам…

* * *

Чем преданней смотришь

начальству в глаза.

Чем задом усердней виляешь.

Тем больше кусок, тем вкусней

колбаса,

Тем меньше себя уважаешь.

4 ОКТЯБРЯ

На календарь сегодня посмотрел

И стало как-то тягостно и смутно мне.

Я вспомнил, что в России был расстрел,

В СССР – был первый запуск спутника…

СЧАСТЬЕ И ГОРЕ

Счастье, ты есть? Не вода ли ты в

неводе?

Нет? Ты – улов, закипающий в нём?

Что ж ты синицей из рук рвёшься

в небо?

Ведь не вернёшься весной

журавлём?!

 

Горе, тебя мы не ждём, окаянное!

Что ж ты приходишь, стоишь

у крыльца

И, как кленовые листья багряные,

Давишь, и топчешь, и рвёшь

нам сердца?..

* * *

В кровеносных сосудах России

Бляшки-тромбы с годами крупней.

Вот и блекнут глаза её синие.

Вот и чахнет. Неможется ей.

 

А народ, озверясь и изверясь,

Продолжая тихонько скулить,

Не Бокерию – Сталина с Берией

Звать готов, чтобы их удалить.

* * *

Ты живёшь, выживая,

             почти ни на что не надеясь,

Зная – лучше не будет.

Хуже – может вполне.

Ну а если надежду,

             как бальное платье,

наденешь -

Грубо снимут и в клочья порвут

             на родной стороне.

Нет, не будет ни принца,

             ни рыцаря, ни завалящего

Муженька, у которого хобби –

             гараж и диван.

День грядущий украли.

Оставили день настоящий,

Где цветов не дождёшься,

              где буйно цветёт лишь бурьян.

Вот уже и здоровье сдаёт

потихоньку.

              А денег

До получки нескорой,

              как видно, не хватит опять.

Вся неделя -     

               один грязно-серый сплошной понедельник.

Вся-то радость -            

               на кухне с подругой чаёк

погонять.

Завтра первый снежок

               в зелень сосен

               уляжется лёгкою проседью.

И дохнёт холодком       

                 с терпеливых озябших полей.

Чуть вздохнёшь,

                застилая постель на ночь

                чистою простынью.

Может, утро и вправду

             мудрее, чем вечер,

но не веселей.

Пусть приснится тебе

Что-то чистое, юное, ясное

Из тех прожитых лет,

                   когда так окрылённо

жилось.

Но не очень счастливое пусть

И не очень прекрасное,

Чтоб не стала подушка

Солёной и влажной от слёз.