20 июня – 75 лет со дня рождения астраханского поэта Олега Куликова.

Уже двадцать два года, как нет с нами замечательного поэта Олега Куликова. Он жил и работал в Лимане, там же и упокоен. Олег успел написать не так уж много, но стихи его были настоящими!

Подлинная русская лирика, а не словесная заумь, не искусственное конструирование рифмованных строчек, не упражнения в изящной словесности – вот что такое творчество Куликова! Сергей Есенин, Николай Рубцов … В славном ряду, который открывают эти великие поэты, достойное место занимает астраханец Олег Куликов – певец уходящего Волжского Понизовья. Мы храним, как можем, память о нашем земляке и друге. Ежегодно в Лимане вручается литературная премия имени Олега Куликова, учреждённая по нашему предложению Администрацией муниципального образования «Лиманский район». Стараниями Астраханского отделения Союза писателей России изданы посмертная книга поэта «Между чистыми синими звёздами» и два сборника произведений самодеятельных лиманских авторов, становлению которых помогал Олег Куликов.

20 июня - юбилей поэта. В этот день нашему незабвенному другу исполнилось бы 75. Помним. Любим. Перечитываем.

ОЛЕГ КУЛИКОВ - Стихотворения

АСТРАХАНЬ

Вечер красит багровыми

 красками

Мелкой рябью подёрнутый плёс.

Приутихла усталая Астрахань

В ожиданье всё помнящих звёзд,

Тех, что на город падали

стрелами,

Сея панику, славу и тлен,

Лошадей табуны оголтелые

Прогоняя вдоль каменных стен.

И тогда заливались набатами

В медной зелени колокола.

Кралась улицами горбатыми

Перепуганная молва:

Дескать, вновь желтолицая Азия

У кремлёвских толпится ворот,

Снова вольница смелого Разина

Вниз по Волге на стругах плывёт.

Налетели ватаги разбойные,

Не белугу – купца потрошат.

Слышь, разносит заупокойную

Этот звонкоголосый набат?

И гремит торопливо засовами,

И сочится сквозь щели молва…

А назавтра на плахи дубовые

Не одна упадет голова.

Эта голь, что творила и строила,

Разнесёт всеёпо камешкам в прах..,

Город спит. Задремала история

В золочёных его куполах.

СТАРАЯ ФОТОГРАФИЯ

Чьи-то лица в пятнах рыжих —

Здесь знакомых не отыщешь,

Но попристальней, поближе

Посмотри — и ты услышишь:

Давних лет лихие песни,

На причале свист и топот,

И вплелось в мотив всё вместе —

Смех и слёзы,

Крик и шёпот.

Вот матрос с лихой сноровкой

Размотал канат причальный.

Пароход «Иван Головко»

Захрипел гудком прощальным.

Вот сейчас вдоль борта берег

Поплывет, волна завьётся.

Что вернётся — каждый верит.

Каждый верит, что вернётся.

* * *

Ударит сердце,

рёбра сокруша,

Как хулиган разнузданный кастетом.

И вскрикнет удивленная душа,

И навсегда простится с белым светом,

И побредёт по вечной тишине,

Над суетой,

в своём обличье новом,

В каком — не знаю,

но хотелось мне —

Не птицей,

не травой,

а только словом,

Тем самым, что будило по ночам

И рассыпалось, стоило

проснуться,

Которое началом всех начал,

Венцом венцов

могло бы обернуться,

Которое вобрало солнца блик,

И шелест трав,

и птиц рассветных пенье,

И свой предсмертный удивленный крик,

И собственную смерть,

и воскресенье.

А уж тогда придёт она, пора,

Когда, являя смелость и отвагу,

Душа с чьего-то лёгкого пера

Заветным словом капнет на бумагу…