Пушкин - имя России

«Мы помним Пушкина!» –
Как просто и как сложно!
Просто сказать да сложно объяснить:
На чём сегодня в яви бездорожной
Той памяти ещё таится нить?
Зачем сегодня повторяем песни
Поэзии эпохи золотой?
Неужто ждём: она ещё воскреснет
Под тяжкою компьютерной пятой?
Да, только так! Надеяться и верить,
Что не всесилен денежный мешок!
Что есть ещё в душе заветный берег
Из гениальных незабытых строк!
Россия помнит! Пушкинское слово
Услышь сейчас, «всяк сущий в ней язык»!
О, Астрахань, средь шума городского
В тебе ожил Поэзии родник!
Пускай себе «Кощей над златом чахнет»,
Пусть помыкают рыбкой золотой.
Но завтра кто-то восхищённо ахнет
По-прежнему над Пушкинской строфой!
Он – наш исток, величие и сила,
Он – будущее наше на века!
Его, как ни рвалась, не осквернила
Торгашеского времени рука!
Не всё ещё в России продаётся!
Пока есть Пушкин, скажем не греша:
Как непродажны Волга, небо, солнце,
Так непродажна русская душа!
Так непродажна наша память, люди,
И поколений новых череда!
Как было прежде, верю, так и будет
Вчера, сегодня, завтра и всегда!

***

Над самой великой из русских могил
Едва сорок дней отсчитали мгновенья,
Когда о дуэльной вине суд решил:
«По случаю смерти предати забвенью...»
Как точен порой канцелярии слог!
И снова поэт на погибельной мушке:
Предати забвению тысячи строк
И самое имя их автора – Пушкин…
Коварства лукавого истинный путь
Сокрыт на века приговорным покровом –
Забыть, погасить, задушить, зачеркнуть
Живое и вещее Русское Слово!
Завистливой злобы глухая печать –
Проклятие наших культурных развалин.
О, скольких велели «забвенью предать»!
О, скольких мы прЕдали, значит, «предали»!
В селениях праведных, в дальнем краю
Всевышний решает: и кто ты, и что ты.
А вот на земле, в нашем грешном строю,
Как в совести нашей, зияют пустоты.
И дышит всё также из той полыньи
Морозным дыханием Чёрная речка.
Неужто, Россия, убийцам твоим
И править, и славить даровано вечно?
Неужто затянется Пушкинский стих,
Как панцирем льдистым, корою забвенья?
Неужто никто не о нас, а о них
Не скажет когда-то: «Предати забвенью!»
Неужто? Неужто? Кому в смертный час
Вопросы – полкам, окружённым врагами?
Остался у войска последний припас,
Надежда последняя – русская память.

***

И снова мы витийствуем о нём –
Осколки славных
русских поколений.
А нет сказать бы просто, что живём
Лишь потому, что был в России гений!
Лишь потому, что светоч не погас
Загадочного Пушкинского слова,
Лишь потому, что в самый
трудный час
Оно спасает нас опять и снова!
Под всхлипы чернореченской пурги
Убили плоть клеветники России.
Но не сумели до сих пор враги
Поэта душу вечную осилить!
Что нам глобальный кризис,
нефть и газ,
В цене теряющие каждый день полушки!
Непобедимы мы, покуда есть у нас
Певец Отчизны – наш бессмертный Пушкин!
Душа в заветной лире, сохрани
Глагола обжигающего пламень!
Пускай отныне все России дни
Навеки станут
Пушкинскими Днями!

* * *

Живое, единственное, золотое,
О, слово, явись, отпуская грехи!
Земля до тех пор остаётся землёю,
Пока на земле сочиняют стихи!
И не отыскать заповедных ответов
Проси – не проси у глухих пирамид.
Пока на земле вспоминают поэтов,
На памяти этой земля и стоит!
Врагами заклёпаны русские пушки,
Но в смертном бою до конца
сбережён,
Любовь, и надежда, и вера – наш Пушкин –
Остался, как самый последний патрон!
И если б меня ненароком спросили
Не в шоу лукавом – для сердца, всерьёз,
То имя поэта, как имя России,
Без тени сомнения я б произнёс.
Пока на земле эта память пребудет,
Пока она в душах незримо живёт,
На этой земле называются люди
Все вместе единственным словом –
Народ!

* * *

Прости, рифмованная речь,
Что не смогли тебя сберечь.
За то, что времени глухих
Не нужен больше русский стих.
Собратья! Нечего кивать
На старцев уходящих рать –
Они, дубы, не сберегли,
Мол, достояние земли!
Мол, подлость «знаковых» фигур –
Не замечать бикфордов шнур.
Что их чехвостить, коль при нас
Рванул погибельный фугас!
– А что случилось? – мне в ответ
Сказал шутливо брат-поэт. –
Отныне будешь, волчья сыть,
Как люди – прозой говорить!
Ах, невтерпёж? Ах, допекло?
Тогда рифмуй «бабло» и «зло»!
А, впрочем, – он махнул рукой, –
Врага не застрелить строкой!
Нас можно словом – наповал.
А для губителей – металл!
– Серебряная пуля?
– Брось!
Наш враг не оборотень – лось!
По жизни прёт, как через лес,
И называется – «прогресс»!
Стихи – как символ старины –
Ему и на дух не нужны!
Поговорили… За окном
Июнь дышал печным теплом.
И рифмы у ночных машин
Рождал нежданно шорох шин!