Слова прощания

31 августа ушла из земной жизни Вера Петровна Котельникова. Всего на несколько дней пережила она своего супруга Владимира Петровича. Упокой их души, Господи, в селениях праведных, чтобы никогда не разлучались любящие сердца! Моровое поветрие, беснующееся над Нижневолжьем, коснулось чёрным крылом и нашего писательского сообщества…

Я знал Веру давно, ещё со школьных времён, когда учились мы чуть меньше месяца в одном классе. Но и предположить, конечно, не мог в ту далёкую пору, что когда-нибудь будем мы состоять в одном творческом Союзе, что станет скромная девочка известной поэтессой, что издаст она несколько книг. С грустью перелистываю их сейчас. «Я – русская», «Букет», «Край ты мой, степное царство», «За судьбой и словом», «Мне выбрал Родину Господь». Чистые, ясные, добрые стихи, без нарочитой зауми, без псевдомногозначительного пустословия, без истерического надрыва. Цельность чувств и суждений, неразмытость нравственных и духовных принципов и идеалов.

Как написала Вера в послесловии к одному из своих сборников: «Добро всегда должно побеждать зло, пока есть на свете Русь, благословлённая Господом на духовные победы, пусть и придут они после многих испытаний. А дело литератора – помогать Родине словом и делом!» Поэтесса не лукавила, эти высокие слова стали смыслом её жизни. Нелёгкой жизни. Не зря говорят, что Господь испытует верных. У Веры с Владимиром было три сына, двое из которых ушли раньше своих родителей… Тяжкое горе легло на плечи матери и отца. У Веры они так и не распрямились…

Но разве зло победило добро? Нет и нет! Остались жизнеутверждающие стихи, которые помогают оставаться людьми другим, сохранять в душах милосердие, добротолюбие, сострадание.

«Как трудно уберечься скверны

И в тяжкие не впасть грехи!

Но мудрость Софьи, вера Веры

Спасают… да ещё стихи».

Да сохранит в нас негасимая вера Веры любовь к ближнему, любовь к родной земле, надежда на её благополучие и процветание!

Юрий ЩЕРБАКОВ, председатель Астраханского регионального отделения Союза писателей России

 

* * *

 

Я не знаю, есть ли в том краю

Синих рек весенние разливы

И поют ли золотые нивы

Песню колосистую свою.

Я не знаю, есть ли там сады

В зарослях акаций и сирени,

Что подобны розоватой пене

Ясных зорь, упавших на пруды.

Может, там – в заветной стороне –

Нет холмов, покрытых лебедою,

И оврагов с мятой, резедою,

Пахнущих дурманом по весне.

Может, вовсе ничего там нет?

Может, просто там – всего потеря?

Никогда я в это не поверю!

Есть тот свет, как есть и этот свет!